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viernes, 10 de enero de 2014
martes, 10 de diciembre de 2013
sábado, 25 de mayo de 2013
miércoles, 15 de mayo de 2013
sábado, 11 de mayo de 2013
KHALIL GIBRAN RECORDANDO
Biografía
El segundo de cuatro hermanos, vivió con ellos hasta los 11 años, cuando gran parte de su familia emigra a Estados Unidos en busca de nuevas oportunidades para trabajar y vivir. Antes de ese viaje, aprende de otras personas, entre ellas su abuelo materno, del conocimiento del arte y del saber universal, que fueron base para la literatura y la pintura. Ya con el tiempo aprendió y cultivó con devoción el inglés, lengua que haría famosas sus novelas, aunque no olvidó el árabe, que perfeccionó tras su regreso a Líbano en 1898. Durante esa estancia en su país natal, destaca por su habilidad en el dibujo y nace en él la idea de escribir un libro, El Profeta, que con el tiempo sería su obra cumbre.
Su habilidad por el dibujo y la pintura lo llevó a crear obras tan importantes que se exhibieron en varias partes del mundo y llegaron a compararse con trabajos de Auguste Rodin o William Blake.[1]En 1902, Gibrán regresó a Boston y sin dejar de escribir, inicia su vocación por la pintura, que le llevaría a ser famoso por doquier; y es en París donde hace exponer sus obras y gana el elogio de la crítica. Luego, en la capital francesa, saca su mejor provecho cultural. En 1912 es publicado el libro Las Alas Rotas que había comenzado en 1906. Sus primeros textos los publica en la revista libanesa "Al-Manarah", una publicación fundada por el propio Gibrán, junto a Youssef Howayek. Inicia también en esa época una serie de viajes por Europa que enriquecerán su bagaje cultural.
Gibrán trabaja en la confección de El Profeta, que finalmente logra publicarse en 1923, con éxito total e imágenes de su propia autoría. Antes había publicado El Loco y posteriormente El Precursor. En esa época, malos presentimientos le invaden el alma y desea retornar a su patria, pero su salud decae constantemente hasta el final de su vida.
En 1917 fija su residencia en Nueva York (ciudad en la que falleció en 1931, a los 48 años).
Obras más de veinte idiomas.
Espíritus Rebeldes (1903)
- Alas Rotas (1912)
- Lágrimas Y Sonrisas (1914)
- La Procesión (1918)
- El Loco (1918)
- La Tempestad (Entre Noche Y Día) (1920)
- El Profeta (1923)
- Lazaro Y Su Amada (1925)
- Arena Y Espuma (1926)
- Jesús, el Hijo del Hombre (1928)
- El Precursor (1929)
- Los dioses De La Tierra (1931)
- Entre noche y Día
- El jardín del Profeta
- El Maestro
- La voz del Maestro
Obras Póstumas
Sus obras han sido traducidas a más de veinte idiomas.
- Espíritus Rebeldes (1903)
- Alas Rotas (1912)
- Lágrimas Y Sonrisas (1914)
- La Procesión (1918)
- El Loco (1918)
- La Tempestad (Entre Noche Y Día) (1920)
- El Profeta (1923)
- Lazaro Y Su Amada (1925)
- Arena Y Espuma (1926)
- Jesús, el Hijo del Hombre (1928)
- El Precursor (1929)
- Los dioses De La Tierra (1931)
- Entre noche y Día
- El jardín del Profeta
- El Maestro
- La voz del Maestro
El Vagabundo (1932)
- Ninfas Del Valle (1948)
- La Voz Del Maestro (1959)
- Pensamientos Y Meditaciones (1961)
- Dichos Espirituales (1963)
- Autorretrato (1960)
- Ninfas Del Valle (1948)
- La Voz Del Maestro (1959)
- Pensamientos Y Meditaciones (1961)
- Dichos Espirituales (1963)
- Autorretrato (1960)
viernes, 10 de mayo de 2013
DIA DE LA MADRE
Fundidos en un abrazo...,
me sostenías vigotoroso.
No sentimos la temperatura del sol
como jóvenes lo difrutabamos...,
pues amándonos éramos uno.
Ahora ya no es así...,
pero aún seguimos amándonos...,
todavía somos uno...,
con la complicidad del sol.
sábado, 4 de mayo de 2013
FUNDIDOS EN UN ABRAZO, PARA LAS MADRES. ... MONICALEPECABELLO
FUNDIDOS EN UN ABRAZO....
Fundidos en un abrazo...,
me sostenías vigotoroso.
No sentimos la temperatura del sol
como jóvenes lo difrutabamos...,
pues amándonos
éramos uno.
éramos uno.
Ahora ya no es así...,
pero aún seguimos amándonos...,
todavía somos uno...,
con la complicidad del sol.
lunes, 29 de abril de 2013
PEDRO E. PERALES GARCIA ... PREMIO TAIWAAN 2010 (mónicalepecabello)
Poema Ganador: Premio Taiwan 2010
LI PO Y LA LUNA
Basta de pensar en la soledad, había sentenciado,
y dejé el jardín para compartir las horas con la luna llena,
Y la décima copa de vino, era la magia que empezó a acompañarme,
Ya no está la madre, y los hermanos volaron como tórtolas
Al confín del cielo, y la distancia no agota la vigilia,
Podemos hablar, la luz selenita nos envuelve en el sopor
Y nos embriaga más que el vino,
Y a pesar del barullo resuenan los cánticos antiguos,
Noches de fuego claman por la leyenda de los pueblos,
Dulces jueces legislan el loco amor que de ti destila,
Y abajo, la parsimonia podría deducirse de tu canto, sí, el canto,
El canto más dulce del mundo se escucha ahora que nadie frecuenta esta cueva,
Pero poco importa pues la insolación ha clavado su elixir,
Y la ensoñación es prédica dulce en tu pie nacarado,
Ella expulsa la tristeza del crucial estanque de predicamentos,
Del inútil vértigo del recuerdo y de tu pecera dorada,
El hambre no ha muerto y el frío de la noche palidece en mis dedos,
y la memoria tiñe la frescura de esta copa,
y congela mi torpeza llenándome de música,
¡Luna déjame ser tu trovador!
Tu espejo sagrado baña el llanto y la pena de mi pueblo,
Ella me acompaña siempre en pleno invierno,
Y construye los largos farallones que en ti mueren,
Sólo el incienso cavila la torpe ensoñación que conduce
A ti, y que en ti palidece como piedra sideral,
Entre red y largo azulejo, entre arroz y mítico bambú,
Recuerda piedra azarosa llena de sentido,
Que siendo tu amanuense mi caligrafía volaba como una mariposa,
Y fueron escasas las horas en que no pudiese celebrar
Tu dulce fiesta, el embelesado gesto que guardas para tu elegido,
No, ya no pienso más en la soledad,
Los duraznos florecen todas las noches,
Y el canto de los niños se hace uno con tu límpido trino.
Basta de pensar en la soledad, había sentenciado,
y dejé el jardín para compartir las horas con la luna llena,
Y la décima copa de vino, era la magia que empezó a acompañarme,
Ya no está la madre, y los hermanos volaron como tórtolas
Al confín del cielo, y la distancia no agota la vigilia,
Podemos hablar, la luz selenita nos envuelve en el sopor
Y nos embriaga más que el vino,
Y a pesar del barullo resuenan los cánticos antiguos,
Noches de fuego claman por la leyenda de los pueblos,
Dulces jueces legislan el loco amor que de ti destila,
Y abajo, la parsimonia podría deducirse de tu canto, sí, el canto,
El canto más dulce del mundo se escucha ahora que nadie frecuenta esta cueva,
Pero poco importa pues la insolación ha clavado su elixir,
Y la ensoñación es prédica dulce en tu pie nacarado,
Ella expulsa la tristeza del crucial estanque de predicamentos,
Del inútil vértigo del recuerdo y de tu pecera dorada,
El hambre no ha muerto y el frío de la noche palidece en mis dedos,
y la memoria tiñe la frescura de esta copa,
y congela mi torpeza llenándome de música,
¡Luna déjame ser tu trovador!
Tu espejo sagrado baña el llanto y la pena de mi pueblo,
Ella me acompaña siempre en pleno invierno,
Y construye los largos farallones que en ti mueren,
Sólo el incienso cavila la torpe ensoñación que conduce
A ti, y que en ti palidece como piedra sideral,
Entre red y largo azulejo, entre arroz y mítico bambú,
Recuerda piedra azarosa llena de sentido,
Que siendo tu amanuense mi caligrafía volaba como una mariposa,
Y fueron escasas las horas en que no pudiese celebrar
Tu dulce fiesta, el embelesado gesto que guardas para tu elegido,
No, ya no pienso más en la soledad,
Los duraznos florecen todas las noches,
Y el canto de los niños se hace uno con tu límpido trino.
Pedro Perales
sábado, 27 de abril de 2013
ENRIQUE PERALES GARCIA ... RECORTDANDOmónicalepecabello
ÚLTIMOS POEMAS ANTIGUOS
A PUNTO DE PARTIR
Los líderes de tribu están parcos ahora,
hablan de extrañas epopeyas, de cuádrigas de elemental alimento,
de la hora enésima en que empezará ese largo camino,
no interesan los harapos y la vieja ciencia que se tiñe
de historia
Finalmente el raudo invierno ya pasó, sólo queda el estéril soplo del sol que todo hace sucumbir,
majestuoso
pueblo irradiado de esta una nueva historia,
pálido altar de versos y de luchas,
sus jóvenes héroes aún sopesan la prueba del trigo,
pero no interesa que éste sea indiferente,
las opciones a otros dioses han irritado al parco maestro
pero su voz de trueno acumula horas de bonanza,
y de justicia,
la mujeres trabajan como nunca seleccionando el centeno,
y los hombres aún pálidos de pensamiento
han construido a deshora la ruta inevitable.
hablan de extrañas epopeyas, de cuádrigas de elemental alimento,
de la hora enésima en que empezará ese largo camino,
no interesan los harapos y la vieja ciencia que se tiñe
de historia
Finalmente el raudo invierno ya pasó, sólo queda el estéril soplo del sol que todo hace sucumbir,
majestuoso
pueblo irradiado de esta una nueva historia,
pálido altar de versos y de luchas,
sus jóvenes héroes aún sopesan la prueba del trigo,
pero no interesa que éste sea indiferente,
las opciones a otros dioses han irritado al parco maestro
pero su voz de trueno acumula horas de bonanza,
y de justicia,
la mujeres trabajan como nunca seleccionando el centeno,
y los hombres aún pálidos de pensamiento
han construido a deshora la ruta inevitable.
ESTAS LLUVIA
Estás lluvia estás tierra
amaneces y estás cadenciosa como una melodía
no sabes de las horas ni del tiempo
sólo elaboras el dulce espacio
entre tu mirada y la mía
Estás lluvia
ninguna de las antiguos mansiones
ceden al año a las variantes de tu perfil
siempre siembras
y estás premunida del árbol temperamental
las horas corren y estás de pie
mirando el atardecer a mi lado.PREGÚNTAME
amaneces y estás cadenciosa como una melodía
no sabes de las horas ni del tiempo
sólo elaboras el dulce espacio
entre tu mirada y la mía
Estás lluvia
ninguna de las antiguos mansiones
ceden al año a las variantes de tu perfil
siempre siembras
y estás premunida del árbol temperamental
las horas corren y estás de pie
mirando el atardecer a mi lado.PREGÚNTAME
Pregúntame yo te respondo, la mar está clara como tu ojos
y la laguna verde está ausente de guerra,
las armas declinan y el amor ha puesto su huevo de tortuga,
Pregúntame, sobre la noche el espacio tórrido de ausencia que hay entre tu y yo,
la cercanía exacta como exacto es el quejido de un laúd
o el aleteo pleno de un cometa que aborda un cuenco de madera en donde beberemos nuestra agua santa,
Pregúntame sobre mis años, mis largas ausencias del hombre,
de las sustancias sinuosas en la que se derrite mi sombra,
el canto de la pared de vidrio, columna de espejos en donde quiero que estés,
Pregúntame sobre la naturaleza de la tierra lo crucial de la corriente de laureles y olivos,
sobre el amor lívido como sorpresa de ave,
Pregúntame sobre la miseria, sobre los estallidos escuálidos,
sobre los ásperos animales de asfalto
máscara de vidrio
Y la fe de vapor de cartulina,
Pregúntame sobre tí
la definición del amor que todo lo puede.IMAGEN
y la laguna verde está ausente de guerra,
las armas declinan y el amor ha puesto su huevo de tortuga,
Pregúntame, sobre la noche el espacio tórrido de ausencia que hay entre tu y yo,
la cercanía exacta como exacto es el quejido de un laúd
o el aleteo pleno de un cometa que aborda un cuenco de madera en donde beberemos nuestra agua santa,
Pregúntame sobre mis años, mis largas ausencias del hombre,
de las sustancias sinuosas en la que se derrite mi sombra,
el canto de la pared de vidrio, columna de espejos en donde quiero que estés,
Pregúntame sobre la naturaleza de la tierra lo crucial de la corriente de laureles y olivos,
sobre el amor lívido como sorpresa de ave,
Pregúntame sobre la miseria, sobre los estallidos escuálidos,
sobre los ásperos animales de asfalto
máscara de vidrio
Y la fe de vapor de cartulina,
Pregúntame sobre tí
la definición del amor que todo lo puede.IMAGEN
Eres grácil reina embalsamada de aurora
tiñe tu deseo
palabra
seca aún por pronunciarse
pero estás aquí
elevada y alta
como una columna
de cera.
tiñe tu deseo
palabra
seca aún por pronunciarse
pero estás aquí
elevada y alta
como una columna
de cera.
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